Il fatto che là villeggino giornalisti, attori, stilisti, architetti e scrittori non aggiunge certo incanto al luogo (caso mai il luogo aggiungerà incanto al loro modo di scrivere, raccontare, inventare), ma ci assicura che quell’isola, per forza di pochi, sia un’isola di privilegiati e per privilegiati, fosse una metafora, o una constatazione realistica di una possibilità di soggiorno in un paradiso che ha superato l’inferno. E allora, se devono circolare dei soldi, più soldi, perché sia sempre più appetibile come paradiso e quindi oggetto di ricatto, è bene rendere complici dei distruttori. Complici distruttori e affaristi, speculatori e mercenari che, di quel successo della natura non hanno minimamente capito il senso: non cemento, ma alberi, e alberi non nuovi, antichi, quelli che resistendo ci hanno portato il racconto da lontano di quella stessa isola, e che per raccontarlo hanno resistito e resistito a ogni avversità perché fosse paradiso. Non capirlo è criminale. Non capirlo, per chi come quegli alberi abita quel luogo da tempo, è tragico per la loro stessa esistenza. E mentre il fuoco si autoalimentava ricordando la via già più volte percorsa, per ripercorrerla tutta nuovamente, quell’isola di crepe e ferite antiche, mentre gli alberi come cerini inutili incendiavano altri alberi fratelli, ora monolitici e fermi come impiccati, un fotografo ce ne ha voluto restituire la memoria, come i morti di una guerra, reporter di una rovinosa battaglia impari e crudele. Troppo crudele per non essere restituita ai buoni.